* * *
Татьяне
На салют похоже, в самом деле.
Оторопь прохожего берёт.
Разлетелись с клёна свиристели,
исчеркав лазурный небосвод.
Сотни блесток вспыхнули, пропали.
Нет пичуг. Надолго? Навсегда?
Этот сквер им вспомнится едва ли,
а прохожий – точно! – никогда.
Что же сердце заставляет биться
птичий перелёт – переполох?
не случилось птицею родиться!
Зависть это или просто вздох?
Самый тяжкий год мы одолели
без раздрая, без пустых речей.
Вот и промелькнули свиристели.
Доживём - даст Бог! – и до грачей.
17 февраля 2020
На салют похоже, в самом деле
© Copyright: Александр Рудт, 2020
Свидетельство о публикации №120022003042
Свидетельство о публикации №120022003042
Рецензии