Поднималась весна без затей,
Как в берёзах холодные соки.
Было много рядом людей,
Только я был один-одинокий.
Бросил всё: и стихи, и жильё.
Стала кожа, как старый пергамент.
Только имя шептал ёё
Пересохнувшими губами.
Ты прости меня, радость, прости
За тревоги мои и печали,
За стихи, что могли бы расти
И которые песнями стали.
Мне вовеки другой не сыскать,
Ведь за эти с тобою мгновенья
Научился любить и прощать
В непрощённые воскресенья.
И все были желанья - мечты.
Пессимисты, наверное, правы.
Я хотел рассадить цветы -
Вырастали лишь дикие травы.
Я рукой прикасался к ним,
От тоски и предчувствий немея...
Ну, и что же,
Что был нелюбим,
Зато рядом с любимой своею.
Нелюбимый
© Copyright: Василий Луканов, 2020
Свидетельство о публикации №120021909702
Свидетельство о публикации №120021909702
Рецензии