Памяти Бориса Слуцкого

В войну он не писал стихов -
Достаточно вполне
Таскать немецких языков
На собственной спине.

Когда наград пролился дождь
И кончилась война,
В стране, где правил мудрый Вождь,
Настала тишина.

Вождь запретил балет, кино,
Послал театр на слом.
Не запретил он лишь одно:
Писать о неи самом.

Он в славословьях представал
Как гений всех широт.
И наш поэт о нем писал,
Но все наоборот.

Ранений боль не превозмочь,
К поэту сон не шел.
И он писал, и длилась ночь.
Стихи ложились в стол.

И кто б возник с таким стихом
В стране, что страх сковал?
Ведь и идя за языком,
Он зря не рисковал.

Но то ль не уследил он сам,
Друзья ль тому виной,
Стихи разлились по рукам,
Как паводок весной.

И рев машин, в которых Бог
Ночной Москвою мчал,
Остановить поток не мог,
Он все равно журчал.

Сменился Вождь. Хоть новый строг -
Не тот оскал и стать.
И никакой уже не Бог,
Чтобы о нем писать

О, эта взрывчатая смесь
Любви, добра и зол!
Она последнее, что есть,
Написанное в стол...