Дремлю и слышу чей-то шёпот нежный,
и возглас тихий: «Господи, прости»...
В большой печи трещит сухой валежник.
Под лавкой пёс о будущем грустит.
Из кухни тянет дымом папиросным,
пахучим, как гречишный белый мёд.
И, будто, где-то хор многоголосный
из «Мессы» гимн торжественно поёт.
Аккорды, как созвездия вселенной,
сплетаются в гармоний кружева.
И ангел в золотистом вдохновенно
на небе чертит главные слова.
А выше Бог, к планете повернувшись,
им машет в такт волшебной булавой...
... Взлетаю, от восторга захлебнувшись,
и снова в сон ныряю с головой...
18 февраля 2020
В ночь на восемнадцатое
© Copyright: Олег Решеткин, 2020
Свидетельство о публикации №120021809172
Свидетельство о публикации №120021809172
Рецензии