Ничего личного

Быть может, что нам чудится ничтожным
На деле – не является плохим?..
А только, чем-то временным, возможно,
Для тех, кто притворяется глухим.

У многих судеб разные патроны –
Стреляют – не у каждого и в цель:
Одни живут в достатке, как бароны,
Другие натыкаются на мель,

Расчерчен поэтапно жизни график,
Его мы проживаем только раз:
Разумный – бережливо жжет свой трафик,
А глупый – сжечь пытается за час.

Любым путем желаем мы свободы
И счастья непомерного порой:
Себе, родным и близким, а уроды
Считают жизнь обыденной игрой.

А, если вспять забросить мыслей пару
И глянуть повнимательней на то,
Кем были мы, и как давали жару,
А в настоящем, может быть, никто?..

За годы, проведенные впустую,
Ушедшие, как промах, в никуда,
Осудит нас лишь совесть: «Протестую!» –
Воскликнет на обиду тот Балда,

Что в жизни, кроме пьянок и веселья,
Других стремлений вовсе не имел,
А в зеркало, взирая на похмелье,
Спешил догнаться в водочный отдел.

А те, кто до крови мозоля руки,
Трудились, не жалея живота,
Не вымрут от безделья, и от скуки,
А жизнь у них – огонь и лепота.

Поэтому ты сам себе хозяин:
Не жалуйся, не хныкай, как слюнтяй,
Виновных, не ищи, что ты не барин,
Будь смел признаться в том, что ты лентяй.

Тоскливо жить тому, кто вечно мается
От мыслей, что бездельник он и пьяница
К хорошему вернуться хочет всякий:
Аркадий, Леонид, Борис, Акакий,

Чтоб снова превратиться из отстоя
В достойного мужчину-супербоя.