Узкое небо над вечером.
Шумные стены за окнами.
Жил бы в багровой беспечности.
Да пропади оно пропадом.
Струны от холода съехали.
Сколь не тяни, всё не строятся.
К нам со слезою, со смехом ли.
Мёртвые всё ещё молятся.
И над сгоревшей лампадою
небо затянуто копотью.
Жить, может, больше не надо мне.
Ведь не нужны эти сопли вам...
Струна
© Copyright: Поветкин, 2020
Свидетельство о публикации №120021807824
Свидетельство о публикации №120021807824
Рецензии