Вы простите нас, родные,
Святое мы не сберегли,
Повсюду ходят все блатные,
Все позабыли суть войны.
В порывах власти, не стесняясь,
Они пойдут по головам,
Своим успехам восхищаясь,
Ни крошки не оставят вам.
Им наплевать на то, что было,
Ваш подвиг для них просто звук,
Простите их, душа прогнила,
За счет невидимых заслуг.
Лишь на словах почтят солдата,
С бумажки прочитают речь,
Они не знают «эти даты»,
Ведь этим их не поразвлечь.
Простите нас, мы не достойны,
Быть внуками таких людей,
Вновь дети разжигают войны,
С корыстных целей и затей.
Простите...
© Copyright: Осокин Михаил Владимирович, 2020
Свидетельство о публикации №120021800064
Свидетельство о публикации №120021800064
Рецензии