Разговор с дедом

На стене пожелтевшее фото.
Это дед, не пришедший с войны.
Прошагал пол-Европы с пехотой
Ради мирного неба страны.

Догнала его пуля-злодейка,
Когда взят был последний плацдарм.
Не спасли от неё телогрейка
Да мешочек с землёй – мамин дар.

Очень молод мой дед на портрете.
Он остался таким навсегда.
Внук, что знал по рассказам о деде,
Поседел и в солидных годах.

Вижу взгляд его, полный укора:
«Как же так, дорогие сыны?!
Почему позабыли так скоро
Вы уроки прошедшей войны?

Снова слышатся всюду раскаты.
Льётся кровь. Мира нет на земле.
Каждый день где-то гибнут солдаты,
Не прожив отведённых им лет.

Что вы сделали с нашей страною?
Развалили Советский Союз.
Кровь свою проливали со мною
Украинец, казах, белорус!

А теперь вы не братья, чужие.
Как же так? Где былая семья?
Воевали мы вместе, как жили:
Молдаванин, грузин и пермяк.

Вы готовы уже друг на друга,
Как с врагами, идти воевать.
И глядит на кургане с испугом
В вашу сторону Родина-мать.

Опускаю глаза. Что ответить?
Ты прости нас, пожалуйста, дед.
Мы солдат-победителей дети.
Нам держать перед вами ответ.