На волоске

НА ВОЛОСКЕ

Слепая жизнь висит на волоске,
Когда и Кем промысленная где-то.
Над этой бездной корчится в тоске,
Питаясь тщетно вакуумом запретов.
Он  точит остро грань добра и зла,
Держа в руке правИло провидения,
Глядя в твои незрячие глаза,
Хотя уже напрасно ждать прозрений...
Ты глух и нем, наказанный за что ?
За то,  что сам не избежал рождения?
Кружит Сансара - вечное лото,
Кидая кости новым поколениям...
Он шутит так, не ведает, творя,
С тобой играя в дьявола и Бога....
Ты сам такой: не   мало и не много,
Да будет так!
                Ему благодаря...
Воспой осанну, ты приговорён,
И рай и ад замкнулись в двуединстве.
Жизнь - просто жребий, брошенный на кон,
И кто за это упрекнёт в мздоимстве?
И не поможет древний терафим
И оберег магического круга.
Покуда кружит звёзд холодных вьюга,
Ты вновь в безбрежном космосе один.
Опять один и значит иже с Ним!
Никем не зван, а потому был избран.
И лишь за то, что Человечий сын
Проклятьем адским был из рая изгнан.
Зачем так горек пресный вкус мацы
И кислы вина на пиру бессмертья.
Опять хоронят мёртвых мертвецы,
Внося, как гумос, в удобренье тверди.
Всё очень просто: сам себе ты враг!
Нет в том добра и зла, наверно, нету.
Душа- потёмки, Дух питает мрак,
И, словно мытарь, промышляет светом!
Какая ставка, что в игре богов?
Зришь  звёздный крап, коль выигрыш немыслим!
Раз безысходно сесть за стол готов,
То значит к ним, как шулер, стал причислен.
Ты соль земли, за то и горек хлеб,
Что ты добыл трудом в поту рассудка.
Вскорми стихами суд чужих потреб,
Торгуя вечность за одну минутку.
За горизонт в далёкую Вальгаллу..
Ты просто спишь и смотришь глупый сон,
Стал нищим духом - знать, о нём взалкал,
Твоей душе всегда чего- то мало...
Земля- корабль плывёт на звёздный бал,
В уютной колбе, будто бы гомункул.
Большим Спецом случайно сотворён,
Чтобы однажды лопнуть, как фурункул!
Голодный дух в темнице естества
За все грехи какого-то Адама?
Но только с ним не чувствуешь родства,
Как и с его клонированной дамой.
Всё разномастье нынешних племён
В своём смешенье смотрятся смешными.
Пороча нравы в перечне времён,
Своей природе стали неродными.
И в той системе нет координат,
И нету функций в этом уравнении.
И аксиомой, утверждённой над,
Одна Любовь, что множится делением!!!
В нарезке мыслей пища для ума,
Коль хочешь, жуй десерты суесловья.
В них нету пользы,  значит, на здоровье,
А коли есть, в том не моя вина,
Кто срежет нить ту - Бог ли, сатана?
Наверно, тот, кто сам её подвесил?
Не в нашей власти это, таки да,
Ты есть химера ангела и беса.

В.И.Ч.
#ИгорьЧуйский
05 02 20