Разговор со смертью

               

                Среди бредовых ночных скитаний
                Я встретил Смерть, сестру страданий.
                - Как поживаешь? - спросил я робко,
                Лишь усмехнулась она, плутовка.

                - Узнал меня? - Да, знаю, кто ты...
                Ну что, хватает тебе работы?
                - Идёт всё гладко, природным ходом,
                Присматриваюсь к иным народам.

                - Ты косишь разве не равномерно?
                - Ты, вижу - глуп и слеп, наверно,
                Ведь люди сами ко мне взывают,
                Хоть просто это не понимают.

                - Кто там с тобою? Кто помогает?
                - Торговцы смертью - меня все знают.
                Не птица ночью во тьме хохочет,
                А тот, кто всех поссорить хочет.

                Людей поссорить не так уж трудно,
                Особенно - где многолюдно,
                Чуть слово злое уронит кто-то –
                Там ждёт, я знаю, меня работа.

                Где громче гимны и выше флаги,
                Там люди слепы, полны отваги -
                Любовь к Отчизне всё затмевает,
                Там я желанна - я это знаю.

                Туда спешу я и знаю точно,
                Что урожай там будет тучный,
                Ведь патриоты мне помогают,
                Героев, трусов - всех убивают.

                - Не жалко юным подставить ногу,
                Тем, что лишь только ушли в дорогу?
                - Не я придумала все эти войны,
                Ведь это дело людей «достойных».


                - Как это гадко! Уйди с дороги,
                Плодишь ты бедных, больных, убогих!
                Смерть промолчала и отвернулась
                И только гаденько так улыбнулась…

                Февраль 2020