Живёт средь вас изжитого осколок
поболее восьмидесяти лет.
Я серп луны, который слишком молот,
как перец искрививший рты коллег.
Писал непримиримо, нарочито
с кислотной каплей, дёргающей нерв.
Толпой не вознесён и непрочитан.
Шляп в воздух не бросали кучки стерв.
Я не какой-то там рубаха-парень
пример педераставшей малышне.
Своеобразен и уникакален.
Снесут венки с кончиной не ко мне.
А то, что предписал, кому под силу?
Мой скорбный труд не приносил деньжат.
Я буду сброшен в братскую могилу,
не в ту, в которой моцарты лежат.
Серп молотый
© Copyright: Марк Эндлин, 2020
Свидетельство о публикации №120021800370
Свидетельство о публикации №120021800370
Рецензии