Скорбь утраты, теплее кота под боком,
расслабляет и тянет ко дну.
Зов надежды - морозный ветер,
срывающий петли дверей у входа,
у которого я в раздумьях стою.
Только времени нет; понимаешь,
надеяться глупо на бога,
когда сам добровольно
в армейском строю
тянешь лямку,
и, в общем, известна дорога, -
если выживу, и про нее спою.
Мне не надо ни почестей их за победу,
ни колких укоров,
что не вышло кого-то спасти.
Я же просто иду:
не бесцельно,
но не для того, чтобы петь с кем-то хором.
Я стараюсь идти лишь по собственной совести.
И когда мне придется счеты с кармой свести,
мне не будет ни жарко, ни холодно.
Потому я, пока живой,
буду прыгать и в прорубь, и в полымя.
Самосуд над собой
(да случится он честным и вовремя)
будет лучшей толпе похвалой.
Воин
© Copyright: Вольф Норден, 2020
Свидетельство о публикации №120021709453
Свидетельство о публикации №120021709453
Рецензии