О том ли грезил мой художник

 О том ли грезил мой художник, –
 А не мечтать он и не мог, -
 Как его комнаты порог
 Преступит дева, – и, заложник
 Ее приятности задорной,
 Пройдет он с нею в кабинет,
 Где для стопы уж места нет,
 Где скипидара дух приторный?

 Он голос терпкий ее слышит:
 «Хочу портрет. Отворотись!
 Шучу, смотри!» - вне лёгких риз,
 Она на ложе. Он не дышит;
 Слова он ищет - но глубок
 Рудник их; перед ним картина:
 Вкруг девы буйствует перина,
 Шелков неряшливый поток,
 И в их объятьях щекотливых
 Та в полусне полулежит,
 И драпировки лазурит
 Лиётся с ног ее игривых.
 Край век, сведенных в уголок,
 Собой изгиб являет дивный;
 Глаза ликующи, наивны
 Над бархатным жемчугом щёк.

 Их перламутром вдруг смущенный,
 Он давит лазурит пестом…
 Отвергнув мирт, дотла сожжённый,
 Берет с палитры он перстом
 Шершавый марс. Явились волны
 Ее волос, закрывших бюст
 От глаз искусства непокорных.
 Вновь лазурита тяжкий хруст –
 И легкий дым шелков намечен;
 Сквозь кровы призрачные их
 Проглянул бюст, явились плечи, –
 Миг – бюст взгорелся! – но утих…

 Сдержавши пламя на холсте,
 Внушал художник себе строго,
 Чтоб невоздержной красоте
 Ее придать стыда немного;
 И - «Согрешить–не согрешить?»
 Твердя в мучении, смущенный,
 На край губы краплак сгущенный
 Всё не решался возложить.

 Еще помучится творец,
 Пока пред ним виденье девы,
 И ускользающие слева
 Лучи не смеркнулись вконец.
 Советы чувств его уму
 Едва не стоят воздержанья.
 В часы заветного свиданья
 Ах, не проснуться бы ему!
 18-19.07.14