И где-то этот пролетарский бит
Держись старик, стакан убит
Твой сын тебя зовёт, мой пролит
Забыт и сломлен стопкой бит
За ним Нева, за ней знамёна
Орлам под пули грудь отдал
Забыт. Мечтами переполнен
Седой главой он жизнь знавал.
Была ль она разбита горем
Жена мужчины и стрелка,
Но память кровью переполнит
В висках судьбы его штыка.
И не гневи за строки эти
Я не убил, и он - не я.
Мы плачем горько на рассвете
Он как и все моя семья
***
© Copyright: Фортунат, 2020
Свидетельство о публикации №120021707075
Свидетельство о публикации №120021707075
Рецензии