Незначительный праздник
Праздник тех, кто нам пишет стихи.
У кого, как открытая карта, -
Мысль, душа и почти все грехи.
Праздник тех, для кого стала проза
Проводник чужих бед сквозь себя,
Дум купец, что упали с обоза
На дороги людей бытия.
Праздник тех, кто несёт в Мир культуру…
И - в сегодня, и в завтрашний день.
Кто - у времени вскроет натуру,
Дух больной книгой спрячет под сень.
Проводник он народной тревоги,
Он, порой, - разрушитель идей,
Кузнец душ, коль не справились боги.
Иногда – первый враг для «царей».
Пишет тот, у кого – наболело…
Или - небо прикажет писать.
Но встречает народ то и дело
Тех, кто пишет, чтоб быт поправлять.
Ниже пояса те сочиненья…
Но, ведётся народ на тот бред.
Книги те очень быстрого тленья.
И - культуре наносится вред.
Я – не критик…. Я сам из этих…
Из каких?.. – пусть решает народ.
Сам не знаю, зачем Бог наметил
Стать поэтом…. То – благость, порок?..
2016г.
Свидетельство о публикации №120021706649