Дверь скрипнула. Обычный день.
Тёмно. Стою один на улице.
Полз тусклый свет от фонарей,
что испокон веков как узники - недвижимо шагают и сутулятся.
Деревья, ветер замерли на миг.
Остановились тучи. Небо
туманным взором между них
глядело. Шагал метр за метром слепо.
А мысль рваная в клубок
наматывалась, собиралась.
Подкатывала к горлу и в висок
глухим ударом дважды отдавалась.
Дверь хлопнула. И у двери
стояла обувь ровно по пунктиру.
Меж стен один. Среди картин,
мелькающих в больном мозгу, бродил
как пёс - забитый и унылый.
Чайник остыл. Не звякнула посуда.
Лёг на диван. Сорвался с края мысли в сон,
в котором неповторимая минута
хранит вкус кислых яблок и колокольный звон.
Дверь заперта. Повернут ключ.
Ворона каркнула. Сухая ветвь стучалась.
Постскриптум на листе. Конверт. Сургуч.
Тень от свечи всё уменьшалась, уменьшалась.
***
© Copyright: Диана Борейко, 2020
Свидетельство о публикации №120021705235
Свидетельство о публикации №120021705235
Рецензии