Русская сентиментальность

Тянет к окну подойти по утрам,
С однообразием слиться.
Плюмбума мне сорока пяти грамм
Хватит пять раз застрелиться.
Как же «Беретта» в руке тяжела,
Даже с неполной обоймой…
Сыро на улице. Нету тепла.
Снова унынием пойман, –
Я наливаю в гранёный стакан
Крепкое русское зелье.
Тяга к оружию столь велика,
Сколько и тяга к похмелью.
Струйка благая течёт по нутру,
Греет мне душу частями,
И понимаю, что я не умру,
Рано брататься с чертями.
Даже погоду за тусклым окном
Тянет со мной разгуляться.
Баксы в кармане. Иду за вином.
Я передумал стреляться.
Смотрит Америка прямо в глаза,
Только в судьбине прореха.
Зря я сюда десять вёсен назад
На ПМЖ переехал…
Я не стоял бы с утра у окна
В душной и тесной берлоге.
Русских на улицу манит весна,
Двинул бы к другу Серёге.
Снова бы вместе рубили дрова,
Кости погрели бы в бане
И привязали аккорды к словам,
Сидя на старом диване.
Утром допили бы «три топора»,
Если в бутыли осталось…
Зябко на улице нынче. Хандра.
Русская сентиментальность.
Не находя утешенья в вине,
Старость придвинулась ближе.
Жалко, что утром в унылом окне
Родины очи не вижу.
 
© 2020, Терентьев В. Ю.