Прохладною росой всплакнули травы,
Луна восходит медленно на трон.
Притихли волны у далекой переправы,
Ушедший день ночным повержен сном.
Строка томится в тихом ожиданье-
Упасть на свежесть белого листа.
Бумага примет радость и страданье,
Мгновенье жизни- пули у виска.
Луна, залив пространство ночи светом,
Шагнёт на запад за ушедшим днём.
Моя строка потянется к рассвету
За солнечным живительным огнём.
Наутро лист исписанной бумаги
Возьми в ладонь, как часть души моей,
Моей надежды, страхов и отваги,
Внеси в поток янтарно-тёплых дней.
Тебе
© Copyright: Олег Скальд, 2020
Свидетельство о публикации №120021704730
Свидетельство о публикации №120021704730
Рецензии