Эта боль не настоящая,
Как и вся твоя жизнь,
Стихи стекают по запястьям,
С головой перестаёшь дружить.
Этот текст не настоящий,
Как и проповедь святого отца,
Или же глоток вина пьянящий,
Сегодня. С самого утра.
Этот сон - твоё воображение,
В котором чувствуешь себя живым,
И в зеркалах не видно отражения,
Так важно не проснуться с ножевым.
Это небо - добрый миф,
В который верим безупречно,
Вокруг лишь выдуманный мир,
В котором чувствуем себя беспечно.
Нереальная реальность
© Copyright: Владислав Ветер, 2020
Свидетельство о публикации №120021703841
Свидетельство о публикации №120021703841
Рецензии