"Плащи до пят
Черны, как смоль.
Тут все кричат,
Здесь всюду боль.
Слеза скупа,
А тьма - черней,
И черепа
В клубках червей.
Здесь воздух густ,
Как липкий сон.
С распятых уст
Срывает стон.
Тут разговор
Ведёт палач.
И будь ты вор
Или богач,
Ты всё равно
Уже мертвяк,
Падёт на дно
Реки костяк.
От мяса смрад,
И вонь мочи.
Холодный взгляд
В упор: Кричи!" .
Я отложил
Своё перо,
Я закурил,
Хлебнул мерло.
Я так ценю
Свой гонорар,
Что не сменю
Репертуар.
Я буду хлам
И дальше гнать,
А вам, глупцам,
Его читать!
Ведь я хитёр,
Не лыком шит,
Грач "Nevermore!"
Мне не кричит.
Спасибо, По,
За то, что мог
Ценить хоррОр
Печатных строк!
Эдгару Аллану По...
© Copyright: Алексей Крылов 73, 2020
Свидетельство о публикации №120021702782
Свидетельство о публикации №120021702782
Рецензии