Писал поэт, стихи в ночи
Луна ему в окно стучала,
И строки от руки его,
Бумага нежно принимала.
А он так нежно от души,
Луна с улыбкой вдохновляла,
А он свое на белый лист,
И пусть рука его дрожала.
А ты пиши о чем душа,
Поёт и искренне так плачет,
А ты пиши о чем она,
Молчит и боль скрывает,
А ты пиши рука дрожа,
Что чувства скрыть не могут,
А ты пиши перо любя,
Что сердце чистотой рисует.
Поэт писал, ночь пролетала,
Луна так тихо удалялась,
Бумага много на себя
Брала всю боль и улыбалась.
А он заканчивал писать,
Луны совсем в окне не стало,
И лист заканчивал рассказ,
Слеза печатью растворялась.
И нежно утро подошло,
Поэт на свой рассказ ложился,
И в небытье и нежный сон,
Он тихо тихо удалился.
Теперь и солнце сквозь окно,
Его так нежно обнимало,
И что так долго он писал,
Бумага крепко обнимала.
Поэт писал
© Copyright: Виталий Букин, 2020
Свидетельство о публикации №120021600082
Свидетельство о публикации №120021600082
Рецензии