А в эфир все летят и летят запоздалые

У подножия гор удивительно тихо,
Где-то там, наверху, воет ветер угрюм,
И орёл в небесах виражи творит лихо,
Вдруг обвал создаёт нарастающий шум.

Всё хрипит и хрипит от усталости рация
И глотает эфир, всё глотает слова.
Давит чувство тоски неземной изоляции,
Словно замкнутый круг, смотрят вниз небеса.

Здесь Афган и пески, и где зной опаляющий,
Как шакалы-душманы извилистой лезут тропой.
И блок-пост на земле, зло лишь знающий,
Вой шакалов такой же трусливый и злой!

Содрогнулась земля от разрывов снарядов,
Солнце спрятало лик от неравенства сил.
И душманов не счесть, в них и ярость, и зло, и бравада.
Дерзко, нагло шакал где-то рядом скулил.

Вновь уйдут похоронки на Родину нашу
«200» груз будут скорбно встречать,
И отцам, матерям, эту горькую чашу
Предстояло испить и потерю познать.

Кто вернулся на Родину с номером"200"
Кто остался навечно в Афганской Земле.
Кто прошёл ту войну,нету мести,
К тем, кто предал, остался в чужой стороне.

Смотрят лица друзей с пожелтевшей бумаги.
Сколько лет миновало с Афганской войны?
Смотрят лица солдат, полны русской отваги,
Память вечная с нами, солдаты страны.

2000 г.