К бритве тянется рука.
Ах, ну как же театрально!
Ни веревки, ни ножа,
Просто гениально!
Милая, а где же мозг?
Где же морда тяпкой?
И куда тебя занес мальчик нагловатый?
Ты ему все отдала-сердце без остатка,
Душу, твои два крыла,
А ему все мало.
Ну же, полюби меня!
Разве это сложно?
Чем я хуже тех, других?
Ах,они моложе...
Ладно, ты меня прости.
Я уже наглею.
Это ж надо,посмотри,
Вру и не краснею.
-Это слезы?
-Что ты, тушь просто в глаз попала.
Я не плачу. Не могу
После смерти мамы.
Бритва
© Copyright: Глория Гвоздева, 2020
Свидетельство о публикации №120021605218
Свидетельство о публикации №120021605218
Рецензии