Письмо коннетабля Франции своему сюзерену

Я оставляю занятую крепость,
Приспущен флаг и не трубит герольд.
Ужасная, трагичная нелепость
Победу превратила в траур, мой король.

Понуро в седлах рыцари трясутся,
Не блещут латы, не гремят клинки.
Как от дурного сна мне хочется очнуться,
Сухим на берег выйти из реки.

Враг побежден и все владенья снова
Возвращены тому, кто должен их иметь.
А я молчу, как будто в горле слово
Железную прорвать не может клеть.

Чужая крепость стала мне милее,
Чем сотни городов в своем тылу.
И о победе я уже жалею,
Как не жалел о сдаче в плен врагу.

О, эти улицы, дома и перекрестки!
О, милый город, карие глаза!
Теперь ты лишь воспоминание, наброски.
Мне шею шарфом стиснула гюрза.

На теле шрамы, как следы от поцелуев,
Следы объятий — сломанный костяк.
Крепка твоя любовь, она не избалует
Сентиментальной нежностью вояк.

О, мой король, увольте! Я не в силах
Служить вам боле, как французский коннетабль.
Окончить век хочу под цитаделью милой,
В могилу лечь и рядом с ней лежать.