Голубые развороты –
(Нет, ни те – небесной шири)
Намекали: кто ты, что ты,
Коль не шапка на пальмире,
Не трясина на болоте,
Не дремучий лес Урала...
Прекращу, а то поймёте…
И рука писать устала.
Эх, рука! А что с душою?
У неё – другое дело –
Нет стремления к покою,
А тревожат муки тела.
Но, а тело, что хотело
Потеряло – не найти.
Шёпот сердца: «Пусть умело
Тропки выберет в пути.
Травы с ласковым поклоном.
И цветы, гордясь красой,
Соловей сердечным звоном,
Строгий лес, шурша листвой –
Все душевно намекали
На полёты в прошлом душ.
И вернуть хотели дали,
Все рассветы в них к тому ж.
Да, советчикам: «Спасибо!»
Знаем, что тропа одна,
А не выбор: «Либо – либо?»
Да и пить, коль пьёшь – до дна.
Потому тропинки взором
Жарко огненным вспашу.
Попрошу ответить хором:
Где дорога к шалашу.
Тот единственный шалаш,
Где хранится шёпот наш.
Попрошу ответить
© Copyright: Борис Останков, 2020
Свидетельство о публикации №120021508434
Свидетельство о публикации №120021508434
Рецензии