Нарисуй меня, как Поллок — трагично и ёмко,
словно пуля со скоростью света
врезается в адамово яблоко.
Когда разбивают за полцены сердце,
знаешь,
невелика расплата.
Мне больно забыть ту чарованность
и это
искусство себя же закапывать.
Напиши меня, словно Бунин — аллеи —
страшно тоскливо,
как будто всё кончилось.
Помнишь, мы целовались в постели,
когда часы били полночь?
Помнишь эту столицу-красавицу?
Конечно, помнишь.
Такое не забывается.
Сними меня, будто Линч обнимает
синий бархат и электрический нерв.
Становится жарко,
как будто в стакане моём
не кофе, а чёртов абсент.
Пристрели меня, пожалуйста.
Такой хэппи-энд.
Прослушай меня, как последнее демо
той группы, с которой не стыдно
по автостраде
бешено мчать.
Отмотай на начало.
Я бы всё отдал за то,
чтобы тебя
никогда
не встречать.
Искусство
Февраль, 11'2020
Слова — Adam Kesher
Искусство
© Copyright: Адам Кешер, 2020
Свидетельство о публикации №120021506348
Свидетельство о публикации №120021506348
Рецензии