Черничных губ недолог век. Попавших в плен
здесь убивают сразу, без права на ответы.
Малыш мой, расскажи, о чём идёт сегодня снег —
по радио, наверное, говорят об этом?
Откуда он пришёл и держит ли свой путь,
как все —
от смерти до рожденья?
Мне так хотелось вверить
свою любовь освобождению.
Но как же трудно сделать вдох,
когда немеет грудь.
Позволь мне умереть, последней жертвой пасть,
и дай черники мне, измажь ей губы,
чтоб солнце мне позволило сиять
бездумно.
Я — пленник Бога,
своего недуга,
и плотью я напоминаю мать.
Богу — Богово, кесарю — кесарево,
мне же — некому и некого.
Лишь бы ружья были взведены.
Вместо пуль чтоб — ягоды —
одного поля, знаете ли.
И пусть их ночью, к чёрту ли,
укроет снег.
Прощание
Ноябрь, 20'19
Прощание
© Copyright: Адам Кешер, 2020
Свидетельство о публикации №120021506276
Свидетельство о публикации №120021506276
Рецензии