Прости, моя осень. Я вновь исчезаю
в шуме пьяных авто и гуле метро.
Истории сосен слышны мне в трамваях,
в которых я ездил когда-то давно.
Дороги покрыли пожелтевшие листья,
и дремлет старик, словно юный птенец.
Резвится в песочнице шустрый мальчишка
с девчонкой, которую возьмёт под венец.
В церквушках сегодня людно. До Бога
спешат донестись молитвы любви.
Я тоже целовал дорогие сердцу иконы,
но так и не смог любимых спасти.
И тяжким становится бремя. Я верю
в остывшие фразы и немые мечты.
Прости, моя осень. Но как мне измерить
чистоту твоей тонкокрылой души?
Прости, моя осень. Прости и прощай
всех тех, кого бросали навзрыд.
Я сяду в тот полуночный трамвай
и уеду, куда Господь мой глядит.
Прости, моя осень
Октябрь, 28'19
Прости, моя осень
© Copyright: Адам Кешер, 2020
Свидетельство о публикации №120021506233
Свидетельство о публикации №120021506233
Рецензии