как важно быть собою, рожденным
под своей звездою,
спеленутой в кокон той любви,
что заслужил...лишь ты...
кому то грудь опора, где голод
с морок игрались,
кому то чужое тело, чтоб строки
лишь свои рождались,
как транш прохождения,
своей слабости деяний, порвать
чужое чрез свое отчаяние...
балаган...театр..антриприза...
где любовь...наносные эскизы...
восхищаться рабством, каверзой
игры...как далека реальности природа,
ты меня пойми...что тонкость вуали
дымки...словно в глазу соринки,
их как правило ищем у других...
оставляя на матрицы души следы...
и матка тоски вожделения,
нас направляет на свои пути рождения...
а ты...как вокзал...перрон...
судьбы тот колокол желаний..
остался в мире тех иллюзорных
изваяний...прошедших думу и томления...
когда открываются врата совести,
назовем это умилением
под своей звездою
© Copyright: Оля Сентюрова Голомидова, 2020
Свидетельство о публикации №120021505777
Свидетельство о публикации №120021505777
Рецензии