Безрадостно, тягостно, зыбко,
И сумерки вместо зари;
И чувство, что чёрная скрипка
Рыдает тихонько внутри.
А рядом идут вереницы
Не знающих горестей душ,
В которых пылают зарницы,
И бодрый разносится туш.
В чём кроются всё же истоки
Того, что одни – на коне,
А прочих же выбор жестокий
Ведёт к прозябанью на дне?
И чей это, собственно, выбор,
Кто давит всегда на курок?
Мы сами в бездумии? Либо
Виновен безжалостный рок?
А что есть печаль неземная:
Раздумья о сути добра?
Иль, всё же, вполне бытовая
Пресыщенных будней хандра?
А что есть веселье? – Беспечность?
Животная радость скота?
Или обращённая в вечность
Любви неземной простота?
А можно ли нам на литавры
Сменить удручённый мотив,
И выбрать победные лавры,
Печали навек позабыв?
Не знаю. Но если улыбка
Не трогает больше уста,
То, стало быть, чёрная скрипка
Рыдает в душе неспроста...
Скрипка
© Copyright: Товарищ Дворецкий, 2020
Свидетельство о публикации №120021503786
Свидетельство о публикации №120021503786
Рецензии
На это произведение написаны 52 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.