Об устном счете Пришелец

Одна из немногих она обитает
в пространстве, рождённом её же мечтой.
Там вечную осень, что не облетает,
уже не изменят никто и ничто.
Там грустные песни соседствуют с чувством,
которому нет объясненья у нас...
И каждую ночь как ужаленный мчусь я,
но путь в её мир преграждает Парнас.

Да, мир этот странный, и нежный до боли,
всё манит, опять не давая устать.
И строчки смеются и плачут в неволе.
И каждую ночь я считаю до ста.
Достать. Дотянуться. Додумать. Доплакать.
Стук ходиков смолкнет. Добиться. Дозва...
Сменяют друг друга роса или слякоть.
То феникс на небе. То снова - сова.

Ищу я повсюду: в соседней высотке,
и в доме напротив, и в том – у метро.
Из запахов, песен и таинства соткан
её балахон сотней разных ветров.
Я как одержимый кидаюсь на шелест.
Наградой как прежде лишь тень да строка.
Я сам уже выгляжу (чем не пришелец)
мальчишкой в придачу к моим сорока.

Возможно, она одинока. Не знаю.
Возможно, - счастливее нету сейчас.
Хранит её чувства шкатулка резная.
Как, впрочем, - моя. Остается лишь шанс.
Ночь. Комната. Вздохи. Без ветра и мистик.
Опять показалось... подол прошуршал.
На белой подушке невиданный листик
лежит... Я реальности снова смешал.

5/31/2007





"Прогулка по росе" (2007)
7-й хронологический сборник