Ах, милый Пушкин

Ах, милый Пушкин, как же жалко,
   Что вы ушли в расцвете лет.
Коль был бы рядом я, то палкой
   Дантесу б выбил пистолет
Из рук, ведь он француз несчастный
   Ужель не знал, в кого стрелял?
И выстрелом своим опасным,
   Он в сердце нам увы попал,
Лишив Россию достоянья,
   Ведь я иначе не скажу.
Он вверг нас в это состоянье,
   И от того я и пишу.
Пишу, а сам душой скорбею,
   Что вы, потеря из потерь.
Вы наше всё, вы наше бремя,
   Нам ваше творчество - елей.
Как лихо вы пером писали,
   Как живо эпиграммы жгли,
И негодяям не давали
   Вы спуску, а теперь ушли.
И на дуэлях, дело чести,
   Своей талантливой рукой,
Скажу я вам без всякой лести,
   Не лили крови ни какой.
А как вы искренне любили
   И вдохновлялись от любви.
И тем мгновением вы жили,
   И с тем мгновением ушли.
И было хоть перо проворно
   В бумаге буквы создавать,
Вы памятник нерукотворный
   Себе воздвигли, так сказать.
Ах, милый Пушкин, как же жалко,
   Что вы ушли в расцвете лет.
Вы нам вчера, вы наше завтра,
   Вы нам сегодня солнца свет.