Перечитывая экклезиаста

           «… во многой мудрости много печали…»
Все что будет, уж было, сказал он когда-то, и – баста!
Путь чужой повторить при желании сможем лишь мы…
Я читаю опять притчи старого Экклезиаста
Ночь. Тоска. За окном - середина зимы.

Собираются в черной Вселенной из атомов звезды,
Возгораются, чтобы затем (так бывает порой)
Постепенно сжимаясь, рвануть все же рано иль поздно,
Или сделаться Черной зловещей и страшной Дырой.

Даже если, остывши, останутся звезды инертны,
Не рванув и не сжавшись, а лишь излучая тепло -
Эти Красные Карлики, как установлено, смертны,
Даже им, как ни странно, быть вечными не повезло.

Что ж до нас? Будь здоров ты, как лось, иль – увечен,
Будь богат, или – нищ, приключится однажды беда;
Нет, никто из нас, братцы, увы, как и звезды, не вечен,
Так что, в сущности, жизнь – суета, чехарда, ерунда…

Я читаю опять притчи старого Экклизиаста,
И в печали большой от свалившейся мудрости я:
Проживу хоть сто лет, хоть, вообще, проживу полтораста -
Все опять, возвратится, как прежде, на круги своя…
16.01.2020