строятся города
моя свобода мертва
и ночь над головой
как сточная яма
а много ли надо
нам на свете
темные сады
за все в ответе
и я за спиной
стою и прячусь
мой теплый покой
в блестящем закате
упавшим слезой
на ветхие травы
на горы, бурьяны
и я под водой
плыву на вершину
и рыбы кричат мне постой
прямо в спину.
***
© Copyright: Морис Кирцайн, 2020
Свидетельство о публикации №120021407266
Свидетельство о публикации №120021407266
Рецензии