Не пиши,твои мысли вторичны
Все продумано ранее и до тебя,
Не печалься об этом,
Мы все мозаичны,из ошметков культур
И обрезков минут бытия
Миллионы годов нас как форма,в печи,
Как то ложе,что придумано греком,
С нелепою кличкой Прокруст,
Форматируют,режут,кромсают и гложут,
Оставляя в сознаньи рубцы,
Лишь они, разлагаясь, живут.
Ты же сам,имитируя бодрую вечность,
Проходя коридором, которого ясен финал,
Представляешь собой захудалое,глупое нечто,
Устаревших белков и молекул.
Презренный металл,на который всё молятся
По деревням и помойкам,
Даже он долговечней и пользу приносит,небось.
Ты же лишь говоришь,и слова твои
Пошло-беспечны,
Ты же лишь замыкаешь бессмысленный круг.
Не пиши,не иши,не ходи -
Всё закончится скоро
Унесут со двора,закопают и тихо сгниёшь
Не страдай из-за этого,может, появится флора,
Мёртвой плотью ты пользу тогда
Хоть кому принесёшь.
Коридором
© Copyright: Максим Прытков, 2020
Свидетельство о публикации №120021406847
Свидетельство о публикации №120021406847
Рецензии