Гитарист

Неделю не было его.
Куда пропал?-всё думала о нём.
Неужто заболел иль что случилось?
И вот, сегодня вдруг, услышала знакомый тон,
Сама не ведая-невольно улыбнулась...

Стоял он,как всегда,мой незнакомый гитарист,
Играл,не глядя на прохожих.
Не на асфальте музыкант стоял—
Витал меж облаков в стране мелодий....

Я слышу музыку судьбы...
Она то плачет-то смеется,
Вздыхает,а потом ликует-
Поёт о жизни,о любви...

А люди все идут,снуют — Проблемы,страхи и переживанья...
Кто вскинет голову и остановится на миг,
А кто пройдет-бурчит:
Мелодия им не нужна.
Не всем дано её услышать...

Стою-все думаю о том-
Где он учился,где работал?
О чем он грезил и мечтал?
И почему устроен мир-
Когда старик под дождь и зной.
Закрыв глаза,мечтает о широкой сцене.?

А струны все поют от вальса и до рока.
Прекрасная мелодия души...
Души лишь той,кто хочет её слышать,
И вместо хмурого лица- улыбкой светлой озарит...

Играй,мой незнакомый гитарист,
Как хочется мне верить,
Что ты стоишь не только от нужды-
Вселяешь красоту и радость  людям...

Они не ведают,но музыка сильна.
Она способна веру дать,любовь и силу.
Играй,мой гитарист, и покажи,
Как он прекрасен—
Сказочный—
Наш этот мир чудесный!