Уж скольким дням я воздала хвалу,
любовью и вниманьем одарила
за чуткость, за капель, за тёплый луч -
мне нежности на всех сполна хватило.
И вот настал черёд восьмому дню.
Он золотом мимозы сладко дышит,
синицы жёлтой грудкой к веткам льнут
и вновь теряются в пространстве дымном.
В том отголоске праздной суеты
и тел, и ног, спешащих торопливо,
любимых губ улыбку встретишь ты
и нежный взгляд - такой родной и милый!
Вновь вспомнится: что было, что прошло...
Зачем, чужой, он ходит где-то близко?
И нет его за праздничным столом,
лишь яд вина умерит чувств излишек.
И этот день навеял в сердце грусть,
извёл на нет всю будущность блаженства.
Судить тебя, однако, не берусь,
ты не виновник неурядиц женских.
07.03.23
Марта восьмое число
© Copyright: Виктория Королькова, 2020
Свидетельство о публикации №120021404371
Свидетельство о публикации №120021404371
Рецензии