Без названия...

Что ж ты делаешь, белый снег,
Всё метёшь и метёшь у ворот,
Заметаешь тот лёгкий след,
Что ищу я который год.

Его летом смывают дожди,
Осень кроет жёлтой пургой...
Тихо музыка льётся в ночи,
Да танцует снежинок рой...


Рецензии