Посередине февраля

влюбляться в этот лунный локон,
посередине февраля,
но мне малюет вид из окон
дождливым около нуля,

я тьму рисую этой строчкой,
а этой комнату свою,
а этой выстрою цепочку
к тому, как без тебя сбою.

ты там, я здесь, а где-то между
упала ночь на города,
и душу под моей одеждой
пытают сны и холода,

в которых не бывает света.
я жгу костры тоскливых слов,
пусть в этой строчке будет "лето"
а в этой про мою любовь,

что так безумна и прекрасна,
опустошающа, больна,
ведущая тропой соблазна
за край скупого полотна

к теплу твоих озябших пальцев,
к огню твоих продрогших плеч.
всех погибающих скитальцев
ведёт маяк желанных встреч.

влюбляться в каждый миг с тобою,
жечь без остатка этот пыл,
в тот день, когда тебя открою,
и в каждый день, когда открыл.

допьёт свои чернила ночи
февраль, отброшенный к нулю.
пусть в этой строчке будет "очень",

а в этой: я тебя люблю.