На картинах застыло время,
Что хотели они сказать?
Во что автор просил нас поверить?
И о чем, умолял молчать?
Вновь смотрю эти все полотна,
Но ощущаю со всем не то,
О чем критик писал охотно,
Будь-то, чувствуя это всё!
Он написал, как он видит краски,
Их наложен огромный слой,
И как автор рисует маски,
И что взгляд откровенно злой.
А я не верю в чужую правду,
Каждый создал себе свою,
Потому, даже спорить не стану,
Ища изъяны в чужом миру.
Если мне это всё не по нраву,
Предпочту лишний раз смолчать,
Легко словами наносят раны,
Очень сложно за них прощать…
***
© Copyright: Мария Безгодова Тарасенко, 2020
Свидетельство о публикации №120021410510
Свидетельство о публикации №120021410510
Рецензии
Вначале о первом четверостишии:
1. 2 строка: кто они?
2. 3. Автор - это не они, а он.
3. Женская логика не принимается!
дальше читать не хочется. Красная
кнопка (((
Философский Саксаул 05.07.2022 07:52 • Заявить о нарушении
1. 2 строка: кто они?
2. 3. Автор - это не они, а он.
3. Женская логика не принимается!
дальше читать не хочется. Красная
кнопка (((
Философский Саксаул 05.07.2022 07:52 • Заявить о нарушении