Письмо

Так откуда им взяться, милая?- 
Над страной- тлена сладкий дух: 
Бабы больше не ходят с вилами, 
Не дудит за рекой пастух. 
Берендеево царство запило, 
Упыри рубят в щепу бор, 
Под лодьями прогнили стапели, 
По лесам- негниющий сор. 
Люди жмутся к большим урочищам, 
Мрут, как мухи, там от тоски. 
Мордор правит славянским полчищем, 
Оттого не дружны полки. 
Свентовита жрецы- не праведны: 
Стёрли Шамбалу с карт дорог, 
В поле русском бурьян да аспиды, 
От границ пепел мчит Стрибог. 

Мы - немые, глухие, глупые, 
С вечной чаркой, с дымком во рту.

Бабы Ёги с крутыми ступами 
С наших пенсий, виляя крупами, 
Ухмыляются на лету: 
"Злата нет! Но держитесь, милые! 
Полно в речке живой воды!" 
И уносятся злыми силами 
В Минобразы и Минтруды. 
Чтобы там, на поганых капищах 
В плоть России вбивать штыри. 
Сколько люду простому нищать ещё? 
Где Илюхи- богатыри? 
Спят на печках? Шаманят с бабами, 
Теребя кружева бород? 
Спились к чёрту и стали слабыми? 
Позабыли простой народ? 
Где их носит? С какой оказией 
К грановитым прибьёт дверям? 
Чтоб за мерзкие безобразия 
Жало выдернуть упырям? 
Порубить бошки злым тугаринам, 
В башнях красного кирпича, 
Чтоб крестился Кащей с испариной 
На кресты кладенца- меча!
Чтоб смело богатырской силою 
Жрать привыкших чужой пирог. 

Но откуда им взяться, милая?- 
Сгнил испод, обмелел исток. 

На холме Змей- тугарин молится, 
Тянет трупами с алтаря...

Я с письмом выпускаю горлицу,
Пусть отыщет богатыря...