Крест святой я в руке сожму,
Помолюсь, как душа велит,
Мы уходим по одному,
Смотрим светло с могильных плит.
Хвост держали мы свой, как ствол,
И карабкались, сжав кулак,
Била мордой нас жизнь об стол,
И размазать пыталась всяк.
Справедливости только блик,
Вопиющих грехов канва,
Слышал мир наш натужный крик,
И внимал непростым словам.
Знаю, кончился мой поход,
И постигнувши жизни суть,
Мысль ударила – твой черёд,
Ты прошёл этот тяжкий путь.
Через вихри годов лихих,
Отметая наветов бред,
Нет его, но живут стихи,
Он ушёл, но оставил след.
Но живут стихи
© Copyright: Юрий Мотин, 2020
Свидетельство о публикации №120021305360
Свидетельство о публикации №120021305360
Рецензии