Вечер. Суббота.
Слетались ночные феи
на дымные чашки кофе.
Слова пирамид старее,
жарко им шепчут парни.
Не ново ничто
под сиянием лунным,
и мудрость – ничто
в столкновении с юным.
В вечер такой по городу,
безлик как любой прохожий
брожу, одинокий волк:
на людях полегче всё же.
В вечер такой не можется
голосом сильным и грубым
славить, растаяв в чарах,
наших волчиц нелюбых.
Пусть кровь меня уже не греет,
и светлых грёз в помине нет,
но память
бережно лелеет
любви роскошный пустоцвет.
Цвети, любовь, безумство белое
среди ненужных серых дел,
горчи как яблоко незрелое,
сияй как первозданный мел.
Кто юн и свеж,
тот вспыхнуть может,
то мне известно наперёд.
Но мудрость битых –
шрам на коже,
всех битых сразу выдаёт.
Субботний вечер
© Copyright: Владимир Улас, 2020
Свидетельство о публикации №120021304143
Свидетельство о публикации №120021304143
Рецензии