…..
Стиль жизни отложился в моих буднях.
Всё реже, что-то хочется читать.
Тут, чьих-то пара строк вдруг зацепила,
Что дальше? Захотелось прочитать.
И чувства болью, как ногой по рёбрам,
Да так, что стало трудно вдруг дышать.
А что там есть ещё? В инете рыскал,
И залпом я глотал, что мог достать.
Ах, Рыжий, ты бродяга-ветер,
Тебя здесь уже больше не сыскать.
Ты сам себе назначил до и после,
И это всегда трудно обсуждать.
Не стать пророком, просто пялясь в небо,
Всю боль земли, неся не расплескать.
И с раною в душе, закатом на полнеба,
Как раною кровавой от ножа.
И стало вдруг не выносимо горько,
И ты закрыл страничку бытия.
«Пока я спал, повсюду выпал снег
- он падал с неба, белый, синеватый.»
И майская земля крошилась под лопатой.
Борис Рыжий
© Copyright: Юрий Тулаев, 2020
Свидетельство о публикации №120021303740
Свидетельство о публикации №120021303740
Рецензии