Для этого чувства не придумано слово

Моя маленькая дьяволица!
Я ведь вру, ты совсем не моя.
Всё чертёнок смеющимся рыльцем
Гонит в город табун воронья.

Эти птицы, не правда ли, чёрны?
Словно тысячи длинных ночей.
Их глаза, эти адские зёрна,
Видят толпы двуногих мышей.

Кучно улица ими шныряет
И в асфальт упирает глаза.
Коготочками, как якорями,
Мыши бахают, церкви грызя.

Среди гомона, серого визга
Розовеет пушистость пальто.
Сбоку тень нежно-ягодным брызгом,
Сверху бликом всё ярко, желто.

Лёгким хрипом поперченный голос
И берет на французский манер.
Кучерявостью вздёрнутый волос
С диковатым изгибом бровей.

Мне хотелось бы стать сигаретой
Между пальцами кукольных рук.
Или брошкой, небрежно надетой.
Быть на талии поясом брюк.

Протирай же мозоль на предплечьи,
Вниз склоняясь, устав, головой.
Мы ведь обе с рожденья увечны
Этой старой красивой тоской.

Ты не бойся меня, словоблуда.
Знаешь, вспышки не долго горят.
Мышь не ждёт пресловутого чуда
И вгрызается в руки подряд.

Я ж не зверь, не кидаюсь на души
И не лезу нахально в глаза.
Этот город пропитан удушьем,
Когда пячусь безвольно назад.

Показалось, что врезался в спину
Древний призрак прожитой любви.
Когда свет был знаком с керосином,
Он играл на дубовой двери.

Но ведь прошлое помнить не нужно.
Не зажечь поминальных свечей.
Пусть расходятся поступью вьюжной
Наши судьбы крестами церквей.

12 февраля 2020