Когда уходит человек,
Порою не успев проститься,
Мы узелки свои судеб,
Равняем на него, как лица.
Он оставляет нам взамен
Всё лучшее, что прозвучало,
И побеждает смерть и тлен,
Как будто вновь поёт сначала.
Арбатский сын прошёл войну,
Сапог тяжёлый тёр портянки.
Наверно, там свою струну,
Обрёл он в маленькой землянке .
Печальный взгляд из-под бровей,
Гитара простенько играла,
Но сердце билось всё сильней
И душу к песне прижимала.
Пускай теперь Арбат не тот
И многое переменилось —
Весна Победная придёт,
Чтоб с нами нынче не случилось.
Памяти Булата Окуджавы
© Copyright: Марина Крылатова, 2020
Свидетельство о публикации №120021310123
Свидетельство о публикации №120021310123
Рецензии