набросок 4

Я себя не узнаю среди сотни портретов, старых книг и их жёлтых страниц...
Я иду по наклонной, по белому снегу, с мыслью о лете, вниз...
А на сердце то ли тоска, то ли печаль, то ли тихая грусть...
Я держу твои руки... я с тобой до минуты, пока не проснусь...


Рецензии