Последний пленэр

               
Памяти Винсента Ван-Гога.


В то утро в желтом  Арле дул мистраль,
И вихри вокруг солнца завивались,
А он шагал, упрямо глядя вдаль,
Где на ветру колосья волновались.

Безумием абсента взор горел,
В зубах дымила трубка - верный спутник,
Он сознавал, как близок был предел…
Как никогда тяжелым был этюдник.

Удары ветра первые отбив,
Поставив холст, он встал на изготовку,
Как в бой последний, вышел на мотив,
Сжимая кисти, как солдат винтовку.

То был  смертельно-раненого крик,
Где вдруг, в Прованса летнего долине
Пейзаж, досель невиданный, возник:
Колосья желты, небо грозно-сине.

Еще - там птицы черные вразлет,
И ими здесь посеяна тревога,   
Земных часов приблизился отсчет,
И в никуда ведущая дорога…

Обсевшие уютный кабачок,   
С утра по малость тяпнувши по рюмке,
“Малюет снова, рыжий дурачок!”,
Окрестные  смеялись недоумки.
 
А он на холст из тюбиков давил
В тоске смертельной, до конца упорный,
И как фундамент в вечность заложил 
Цвета безумья - желтый, синий, черный. 

Февраль 2020