Открытым текстом

(поэмэска)

Почти беспрерывно мелькало
холмистой долины лекало.

На долю мгновения проступало
короткое замыкание в черновиках –
в не параллельных строках.

Ночь электрических туч
трещала, меняя облик
низко висящих облак
над побережьем круч.

Над опрокинутым бурею местом
падали звёзды рассыпанным текстом.

Так рассекает цезура,
и рассыпает цензура
сборник крамольных чувств.

Главное из искусств
было когда-то кино.

Всё изменилось давно.

А тут ещё эта погода.
Короткое замыкание небосвода.

И этот,
летящий открытым текстом
ветер, сравнимый с тестом
на стресс.

Этот избыток адских резервов,
он, этот бес
или полтергейст,
бьющий по стёклам нервов,
острый, подобно корунду.

Двадцать четыре метра
в секунду.

Птицы не любят такого ветра.

Все, кроме бакланов,
подобием дельтапланов
парящих между бурунами ураганов.

И этот город-герой,
раскиданный под горой
шрифтом, похожим на боргес –
мир, что придумал Борхес
и нафантазировал Босх
по заказу тогдашних бонз.

И чёрной пещерою стонущий сад,
и миф, из которого следует, что
где-то здесь под холмистым плато
зияли ворота в ад.

Тут меч обнажил Митридат –
последний поэт Боспора.

Он знал хорошо, что почём...
Личный опыт здесь не причём.
Царь многое прочитал между строк
Пунического раздора.

Он знал, что не будет ему отпора,
когда он идёт на восток.

Запад его отсёк
от Архимедовой точки.

Став сам для себя палачом,
он, заливая кровью цветочки,
рассёк себе сердце дамасским мечом.

И чёрною птицей душа его пала
на кручу железистого опала
и так появилась птица баклан,
и распространилась от Крыма
до самых Балкан
и далее грозного Рима,
где был заколот мечами Юлий…

А ветер, летящий пулей,
ветки срезает в саду,
где, просыпаясь чуть свет,
провинциальный поэт,
так и не став известным,
пишет открытым текстом
оду
новому году.
12.02.20