"Ночь, улица, фонарь, аптека...",
Но речь сегодня не об этом...
Бутылка, смятая газета
И абажюра тусклый свет.
В окне печальный силуэт
Неоцененного поэта.
Его душа в стихах воспета,
Но твоего признанья нет.
Ему бы нужно взять билет,
Умчала чтоб его "Ракета"
На самый крайний берег света.
Туда, где будет он согрет,
Там прочитают этот бред...
"Ночь, улица, фонарь, аптека..."
Сумасшедший был поэт...
© Copyright: Тамара Урусова, 2020
Свидетельство о публикации №120021206947
Свидетельство о публикации №120021206947
Рецензии